Вайбер влетает в хату — будто снова король, Но заходит, и с порога там уже стоит вонь. Дешёвый одеколон, будто вылил полфлакона, Под ним пот, перегар — атмосфера как с притона. Подмышки не бриты, стиль как будто с помойки, Строит из себя альфу, но смешон в этой стойке. Ходит, важный весь такой, будто держит район, Но по факту весь его понт — это запах и гон. Гнида с Магой вдвоём снова в мутной запойке, На всех давно забили, им бы только бухойки. Где друзья? Где движ? Где слова, что были вчера? Щас у них один маршрут — это бутылка с утра. Сидят вдвоём в угаре, будто мир им не нужен, Только стакан на столе и какой-то мусорный ужин. Все забыты, все забиты, им плевать, кто вокруг, Лишь бы снова наливаться и терять этот круг. А Мага после пьянки снова ловит разнос, Дома жёсткий разговор — и по жизни вопрос. Пока строит из себя на районе героя, Вся бравада улетает, как доходит до дома. Вайбер душит перегаром, будто это талант, Гнида с Магой вечно рядом — алкогольный десант. Три фигуры, три провала, три дешёвых понта, Слишком много грязной пыли — слишком мало ума. Вы орёте, будто сила, будто вам всё нипочём, Но ваш максимум по жизни — это бухло вечерком. Шуму много, толку ноль, только запах и срам, Ваше “мы против всех” — это цирк по дворам.