Шестая бригада, двухсотый второй, там пыль оседает на броне неживой. Игорь Копач — он в штабе как бог, начбой, что прошел через сотни дорог. В планшете бардак, в голове лишь туман, но держит позиции старый шаман.Крутится казик, судьба на зеро, сердце холодное, в венах серебро. Игорь вдыхает густой сизый дым, вечно уставшим, но вечно живым. Шестая на связи, приказ на столе, мы здесь как щепки в горячей смоле.Двести второй, ты слышишь наш гул? Кто-то в окопе тихонько уснул. Копач поправляет свой рваный шеврон, он в этот хаос безумно влюблен. Ставит на красное, курит в зенит, пока над позицией небо горит.Ставки растут, жизнь — словно игра. До самого края, до самого утра. Кто-то ушел, а кто-то остался, в этой рулетке каждый венчался.Крутится казик, судьба на зеро, сердце холодное, в венах серебро. Игорь вдыхает густой сизый дым, вечно уставшим, но вечно живым. Шестая на связи, приказ на столе, мы здесь как щепки в горячей смоле.Дым над полями, фишки в ночи. Игорь молчит, ты тоже молчи. Шестая бригада. Вечный начбой. Конец игры. Мы уходим домой.