Мирослава, доченька моя... Слышишь? Это ветер из фронтовых полей. Два года. Сегодня тебе два года. Привет, родная. Пишу тебе с передовой, Здесь небо рваное, над головой бетон и вой. Я далеко, но в рюкзаке твой снимок греет грудь, Мне до тебя, малыш, ещё так долго путь. Я не был там, когда ты первый вдох взяла, Не слышал крика, не видел, как ты подросла. Но я клянусь, я чувствовал тот самый миг, Сквозь грохот пуль, в душе моей лишь твой родной лик. Мирослава, знай — я навсегда с тобой, Сквозь этот дым, свинцовый дождь и этот бой. Тебе два годика, ты солнышко моё, Пусть всё вокруг горит — моё сердце здесь, с тобой, оно живое. Ты спишь в кроватке, в тепле, в своей тиши, А я считаю метры здесь, в глухой ночи. Хотел бы я сейчас держать твою ладонь, Забыть про холод, про свинец и про огонь. Но я здесь ради того, чтоб ты могла расти, Чтоб мир цветами выстилал твои пути. Пусть я не рядом, пусть меня на свете нет, Твой первый шаг — мой самый яркий в жизни свет. Не плачь, если папа не пришел на день рожденья, Я в каждой строчке, в каждом твоем ощущеньи. Ты — моя гордость, мой щит и мой маяк, Даже когда вокруг смыкается густой мрак. С днем рождения, Мирослава. Папа тебя любит. Больше жизни.