Булат заходит в клуб, как в магазин игрушек, Блеск в глазах, в кармане свежий номер. Для него любовь — набор пустых веснушек, Он стирает память, будто старый номер. Она была принцессой, стала - "эта стерва", Он шепчет всем подругам: "Да она не в себе". Играет на чувствах, как на струнах нерва, Оставляя пепел на своей тропе. Меняет платья, лица, адреса и маски, Заводит новые, сдавая старые в утиль. В его устах любовь — лишь дешевые сказки, Где каждая прошлая летит в пыль. Булат, ты меняешь их как перчатки, Сжигая мосты, где горели закаты. Играешь с огнем, подменяя все факты, Но в сердце лишь холод и пустые даты. Каждая стала «не той» и «не очень», Ты тонешь в обмане, что сам же рисуешь. Теперь вот эта, с глазами цвета неба, Через неделю станет «дурой из соцсетей». Ему бы хлеба, да чтоб побольше блефа, В его коллекции — не личность, а трофей. Он кормит их ложью на завтрак и ужин, А после кидает в черный список судьбы. Ему никто на самом деле не нужен, Лишь тешить эго средь этой беготни. Осколки имен он бросает за спину, Не зная, что сам стал лишь тенью в ночи. В его пустыне не вырастит льдину, От счастья не подобрать ему ключи. Булат, ты меняешь их как перчатки, Сжигая мосты, где горели закаты. Играешь с огнем, подменяя все факты, Но в сердце лишь холод и пустые даты. Каждая стала «не той» и «не очень», Ты тонешь в обмане, что сам же рисуешь. Очередная весна, очередной маскарад. Завтра ты снова начнешь этот ад. Булат... Очередная... Просто перчатки.