Кеды вязнут в липкой грязи, октябрь курит в рукав, Ветер рвет провода, будто нервы, я снова неправ. Город серый, как старый свитер, пропитанный дымом дорог, Но я чувствую пульс под асфальтом, я здесь, я не одинок. Моя осень — Россия, без грима, без лишних прикрас, Разбитые стекла, туманы, огонь в глубине наших глаз. Она пьет мою душу, как водку из старой, гранёной мечты, Моя осень — Россия, где я, наконец, это ты. Желтый лист на плече, как погон отслужившей весны, Мы скитаемся здесь, где кончаются вещие сны. Тут каждый по-своему болен, но каждый по-своему прав, В этом мире, где правда — лишь способ не чувствовать шрам. Не суди по фасадам, смотри, как горит этот свет, В ледяных переулках, где выхода попросту нет. Мы выходим на площадь, мы ждем перемен и тепла, Эта осень — не срок, это пепел, сгоревшей дотла. Моя осень — Россия, без грима, без лишних прикрас, Разбитые стекла, туманы, огонь в глубине наших глаз. Она пьет мою душу, как водку из старой, гранёной мечты, Моя осень — Россия, где я, наконец, это ты. Листопад засыпает пути. Оставайся. Просто живи. Моя осень. Моя.