На Щёлковском шоссе рассвет встаёт неспешно, Евгений правит форму, допивая крепкий чай. Работа в ППС — удел, конечно, грешный, Где каждый встречный — то ли враг, то ли печаль. Он знает все дворы, где свет не зажигают, Где воздух пахнет сталью и дождём. Тут редко о высоком рассуждают, Живут сегодняшним, не думая о нём. А город дышит сном, а он — на боевом, Евгений из Щёлково, хранитель тишины. Патрульная машина — единственный наш дом, Среди дорог разбитых и холодной стороны. Служи, Женёк, пока кружится эта карусель, Пока не стёрты звёзды на твоих погонах. Бывало всякое: и крики, и потасовки, И пьяный бред, и слёзы матерей. Он не ищет славы в этой командировке, Среди бетонных джунглей и серых площадей. В кармане фото — дочка, старый телефон, В груди — тяжёлый ритм российского закона. Он не герой кино, он просто — он, Обычный мент в промзонах Подмосковья района. И пусть кому-то всё это нелепо, Пусть кто-то скажет — выбери другой удел. Но он стоит на страже, глядя в это небо, Делая то, что он один сумел. А город дышит сном, а он — на боевом, Евгений из Щёлково, хранитель тишины. Патрульная машина — единственный наш дом, Среди дорог разбитых и холодной стороны. Служи, Женёк, пока кружится эта карусель, Пока не стёрты звёзды на твоих погонах. Снова вызов. Снова в ночь. Евгений, удачи тебе... Щёлково спит. Всё как обычно.