О Муза, оставь полководцев в пыли, Их славу давно уж проели рубли. Шестнадцатый год, тревога как тень, Рассвет — это снова вопрос, а не день. Наш странник, без помпы, без лишних оков, С семьей уезжает от душных миров. Ростов — ты мудрец, но забытый, пустой, Где сервис — как памятник грусти людской. Джубга — вечность в пробке, в надежде морской, Где море — упрёк, затихающий в смог. Туапсе пишет матом по кромке волны, А Сочи смеются: «За ночь – три цены!» О, этот рынок, где мыло — награда, Где каждый ценник — как когти снаряда. Странник устал, он почти уж решил, Что отдых — легенда, где нету души. Но истина прячется в горной тиши, Где не продают, где не просят гроши. Абхазия встретит — там воздух как снов, Где море не рынок, а шепот богов. «Вот дом у воды!» — но крыша течет, «Вот лучший приём!» — но совесть не в счёт. И понял герой сквозь иронию лет: Не в месте спасенье — в людях ответ. Не «куда ехать дальше», а «к кому ты пришел», Кто станет опорой, кто скажет: «Хорошо!» Не статус, не деньги, не звёздный отель, А тепло отношений сквозь злую метель. И он возвратился, презрев суету, Чтоб строить иначе, чтоб видеть мечту. Теперь он не гость, он частица пути, Где людям людей так легко обрести. Не туры, не схемы, не прайс на столе, А встречи сердец на простой земле. Карабас — это больше, чем просто маршрут, Здесь души друг друга к любви приведут. Где Страна Души — это не просто рассказ, А место, где сердце оставил Карабас. Люди к людям, люди к людям... Просто живи.