Тишина давит на виски. Тени в лесу, холодные тиски. Позывной «Бостон» на карте лежит, Снайпер в засаде, время не спешит. Глаз как прицел, нервы из стали, Парни из роты прикрывали, не ждали. Пуля вошла — обжигающий шквал, Он упал, но внутри всё равно воевал. Кровь на бинтах, пороховой дым, Он вернется к своим, оставаясь седым. Бостон, держись, этот путь не для слабых, Снайперский профи среди серых гравий. Твои руки дрожат, но винтовка поет, Разведка не плачет, разведка идет. Будь осторожен, там дома ждут, Тебя берегут, тебя в сердце зовут. Ранение в бок, но позиция ждет, Он ползет через ад, пробивая вперед. Ни шагу назад, это личный закон, Выстрел в туман — тихий, жесткий поклон. Снова в строю, несмотря на зашитый разрез, Сквозь этот ельник и выжженный лес. Родные лица в тумане ночном, Снились вчера под родимым окном. Голос в рации: «Брат, отходи», Но он смотрит вперед, где закат впереди. Бостон, держись, этот путь не для слабых, Снайперский профи среди серых гравий. Твои руки дрожат, но винтовка поет, Разведка не плачет, разведка идет. Будь осторожен, там дома ждут, Тебя берегут, тебя в сердце зовут. Бостон... прикройся. Рота ждет. Домой... ты обязательно вернешься. Тишина.