Входные двери скрипят, как старый верный друг, Я здесь создаю свой храм, в черте этих стен и рук. Не просто обои, не просто ненужный хлам, Я выстраиваю свет, что в сердце придет на дням. Текстура камня хранит тепло моих долгих снов, Здесь каждый угол — ответ на груз лишних слов. Это архитектура души, мой дом — мой святой алтарь, Здесь мебель молчит о том, как я превращаю гарь В чистое небо, в эргономику честных чувств. Дизайн — это не роскошь, дизайн — это пульс искусств. Зеркало ловит закат, пролитый на кедровую гладь, Здесь дизайн — это правда, которую не отнять. Никакой подделки, никакой суеты на показ, Только гармония линий, что лечит немую боль глаз. Я расставляю смыслы, как книги на пыльном столе, Мой дом — это якорь, единственный свет на золе. Стены не знают лжи, бетон не боится судьбы. Я вырезал этот уют из холодной серой борьбы. Мир там, за окнами, сходит с ума в пустоте, А я нахожу свою вечность в домашней, земной красоте. Это архитектура души, мой дом — мой святой алтарь, Здесь мебель молчит о том, как я превращаю гарь В чистое небо, в эргономику честных чувств. Дизайн — это не роскошь, дизайн — это пульс искусств. Только свет. Только форма. Здесь я дома. Архитектура... моей внутренней правды.