Вчера занесло. Парень, вид типичный модельный, Глаза горят, голос как из трубы, такой вот отдельный. Хотел попасть в квартиру, ключи уже в потном кармане, Я ужин накрыла, надеясь на вечер в тумане. Всё шло по маслу, пока не коснулись вопросов культуры, Он включил свои треки, про какие-то подпольные структуры. Андерграунд — это когда ты в своей вселенной, Андерграунд — когда звук кажется слишком откровенным. Я объясняла про софт, про сигналы и прочий код, Он смотрел, как на дуру, что в облаке ищет исход. Он вещал про суровую правду бетонных коробок, Я про синтез волны и искажение тонких прослоек. "Ты не понимаешь", - кричал он, слюной забрызгав паркет, "Твоя музыка — фантик, в ней правды ни капли, нет!" Сидела, жевала салат, раздумья как острый нож, Может я и впрямь пустота? Или это его ложь? Не кура я, и не дерьмо в упаковке из глянца, Я просто из той же глубокой, бесшумной дистанции. Это не жанр, это способ дышать под водой, Когда ты создаешь миры, не гоняясь за толпой. Так что, парень, притормози свои децибелы. Я тоже здесь, в темноте, где другие пределы. Мы оба из сточных канав, просто с разным лицом. Андерграунд — это просто быть собой до конца под венцом.