Витька Слесарев, мастер затей, Снова собрал непонятных людей. Бутылка на капоте, туман в голове, Слава в отключке, как в дымной траве. Витька — хуемор, король гаражей, Славку спаивает из серых ножей. Разлили по рюмкам весенний кураж, У Славы случился нежданный вираж. А Слава накушался, Слава не смог, В штаны накопился внезапный поток! Витька смеется, кидает бычок: «Славка, ты мокрый, как потный сверчок!» Слава поднялся, поправил штаны, В лужах позора, у самой стены. Сердце стучит под рубахой в летах, Бристоль маячит в желанных мечтах. Шаг за шагом к заветной двери, За добавкой, в сиянье неона внутри. Там, где полки хранят благодать, Славка намерен до дна наверстать! А Слава накушался, Слава не смог, В штаны накопился внезапный поток! Витька смеется, кидает бычок: «Славка, ты мокрый, как потный сверчок!» Бристоль открыт, рассвет на носу, Витька и Слава — в мясном басу. Шествуют гордо, хоть Слава в мокром, Мир растворился под общим покром.