Бетонные стены, казенный запах казарм. Я здесь словно призрак, забытый в плену этих программ. Календарь на стене — просто список моих поражений, А за окном опять туман этих бесконечных строений. Твои руки в памяти пахнут кофе и летом, Я пытаюсь найти тебя в этом сером, холодном свете. Здесь каждый приказ — как удар по моим нервам, Я был сильным, но стал для них просто номером первым. В этом строю я теряю свое лицо, стираю детали, Мы здесь все призраки, что от реальности просто сбежали. Скучаю по дому, где небо не давит на плечи, Где время течет без команды, где проще дышать в этот вечер. Я в плену у армейского быта, где совесть изношена, Мысли о нас — моя единственная, еще не брошенная ноша. Мне надоело всё: устав, команды, тупые глаза, Я хочу лишь вернуться туда, где не льет эта злая слеза. Каждый отбой — это попытка вернуться к нам в сны, Но пробуждение бьет током, я жду этой чертовой весны. Здесь каждый день — копия клона, фальшь и рутина, Я вырезаю на койке твое имя, как будто из пластилина. К черту этот блеск сапог, к черту этот субординационный бред, Я хочу видеть не этот плац, а твой утренний силуэт. Где-то там жизнь продолжается без моего участия, Я боюсь, что вернусь и стану здесь лишь частью несчастья. Время течет, но я застыл в этой вязкой тишине, Скучаю по той жизни, что я оставил в своей стороне. Дом — это не стены, это ты, где-то там за чертой. Я схожу с ума здесь, в этой форме, под вечной звездой. Скоро я буду свободен... Скоро...