Когда за окном догорает закат, И город укутан в вечернюю синь, Я прячусь в страницы, где чувства горят, Где время застыло в сплетенье картин. Там кто-то влюбляется в шумном порту, Там кто-то клянется под светом луны. Я в эту бумажную, былую мечту Ныряю, как в омут, из тишины. Ночь. Тишина. Только шорох страниц. Мир за окном — вереница границ. Но в книге — свобода, и море, и страсть, И в эту любовь я готова упасть. Пусть чай остывает, и лампа дрожит, Но в книжных романах — иная весна. Там сердце героя так бешено бьет, Что мне до рассвета уже не до сна. Ночь. Тишина. Только шорох страниц. Мир за окном — вереница границ. Но в книге — свобода, и море, и страсть, И в эту любовь я готова упасть. Тихо... В сплетенье картин. Спи, моё сердце. В тишине.