В кармане старый полароид и горсть остывших искр, Он ждёт, пока горизонт нальется цветом виски. Сегодня небо цвета первой ссоры в феврале, Он ловит кадр, пока весь мир лежит в золе. Ему не нужно счастье в рамках из золотых багетов, Он копит вечность в отражениях ушедших закатов. Он коллекционер уплывающего солнца, В каждой вспышке — сердце снова бьется. То цвет победы, то оттенок горькой лжи, Остановись, мгновенье, хоть немного подержи. В его руках пылает небо, словно дар, Закат — лекарство от того, что ты устал. Вон тот пурпурный — наше лето в восемнадцать, Когда боялись мы друг другу в чем-то сознаться. А этот — серый, с полосой холодного свинца, Так пахнет утро, когда ты теряешь отца. Он клеит файлы в бесконечный длинный альбом, Укрыв воспоминания этим пламенным полотном. Мир спешит, забывая лица и города, А он хранит цвета, уходящие в никуда. Для кого-то это просто смена дня и ночи, Для него — это всё, что чувствует он между прочим. Да, это всё, что осталось... Он коллекционер уплывающего солнца, В каждой вспышке — сердце снова бьется. То цвет победы, то оттенок горькой лжи, Остановись, мгновенье, хоть немного подержи. В его руках пылает небо, словно дар, Закат — лекарство от того, что ты устал. Ещё один штрих оранжевой кистью в тетрадь, Так странно, что можно вот так — навсегда забирать. Последний луч... Просто спи.