Тишина в бетоне, гул в глубине, Мы заперты в этом подвальном огне. Скроллинг как доза, холодный лёд, Сверху планета — навылет идёт. Мы скроллили ленту, пока таял лёд, Лайкали котиков — а океан ревёт. «Завтра начну сортировать!» — наш главный хит, А завтра настало... и оно не спешит. Мы прячем глаза в мониторах ночных, Среди кучи фейков, среди остальных. А в подвале кэш, а в подвале дым, Мы стали здесь чем-то совсем неживым. Здесь вода — как винтаж, дорогая на вкус, Мы несем этот экологический груз. Вчера это был нормальный пейзаж, Сегодня — лишь цифровой мираж. Дождь — это событие, а не просто «окно», Мы варим надежду в густое дерьмо. Мы спорим: кто видел последний снег? Когда мир был прост и понятен для всех. А дети смеются: «Пап, это был миф, Где каждый в лесу был собой, а не сник!» Нет снега в кэше, нет льда в кубе, Мы заперты в вечном, в своем же клубе. Сортируем мусор внутри головы, Пока за порогом поют божества пустоты. Завтра не будет. Завтра не будет. Только подвал и гул. Мы проскроллили всё. Мы проскроллили нас.