Маршуев крутит этот мир на пальце, Слепой игрок в этой грязной гавани. Я Маршуев, но для кого-то просто Шуев, Серый призрак в тени, где вечно дует. Гляжу на Вову, в его глазах усталость, Отец ушел, лишь пустота осталась. Я здесь, чтобы стать тем, кем он не был, Заполнить пропасть, разорвать под небом. Маршуев здесь, он крутит этот мир, Здесь каждый второй – сомнительный кумир. Очко ему порви, чтоб искры посыпались, Пока все слабости в один момент сливались. Я в моменте, время плавится как пластик, Я как безумный, как сломанный ластик. Пролетел мимо, что за хер там был? Незаметил, стер, забыл, остыл. Я Маршуев. Просто Шуев. Мир крутится дальше. Без лишней фальши.