Солнце плавится в пыльных дворах, Город выдохнул гарь и усталость. Пятница шепчет в нелепых словах, Что нам немного совсем осталось: Скинуть туфли и выключить свет, Сбросить оковы бумажных оков — Впереди — этот розовый свет, Бег по росе золотых берегов. Ой, пятница-матушка, к нам прилетай, Летом хмельным напои этот край, За речкой полынь, и туман, и покой, Пятница-дева, возьми нас с собой. Платье из ситца цепляет репей, Вечер качается в люльке из звезд. В этой нетрезвой тиши теней Нету обид и надуманных слез. Мы провожаем закат до утра, Смотрим, как плавится небо в ручье. Разве не правда — пришла пора Стать просто светом в ночной парче? Время застыло, как воск на свече. Пятница — мост между «надо» и «нет». Ветер играет на чьем-то плече, Спрятав в ладонях рассвет. Ой, пятница-матушка, к нам прилетай, Летом хмельным напои этот край, За речкой полынь, и туман, и покой, Пятница-дева, возьми нас с собой. Спи, город, спи. Лето не ждет. Пятница тает, как тонкий лед. Тише. Еще немного. Заря.