Город за окном как витрина ночных огней, Все бегут куда-то, всё словно в стопке дней. В сердце только цифры, холодный расчёт, Меня не купят, если чек не пройдёт. Я будто пьяна, но не от вина, От того, что в этой суете я наконец не одна. Ритм города давит, но я держу этот темп, Моя свобода больше, чем этот брендовый кемп. Они строят планы, строят свои дворцы, А я нахожу правду там, где стираются лица-гонцы. Я буду счастлива, просто от того, Что кто-то ждёт дома, да, именно того. Мне не нужны горы из золотой пыли, Твой силуэт в окне — это то, что мы не забыли. Мир может гореть, мне он не нужен, Мой личный сорт покоя — быть с тобой, быть простуженным. Моя высшая власть — это право на слабость, Знать, что есть куда упасть, убирая всю усталость. Ты видишь меня без фильтров, без масок и грима, Когда утро врывается, ты всё ещё здесь, невредима. Смотришь в глаза, и в них нет лжи, Просто останься, просто со мною дыши. Весь шум за порогом, он больше не властен, В этой маленькой комнате наш мир стал безопасен. Не чек и не статус, не то, что снаружи, А то, что мы держимся, когда другие не сдюжат. Я буду счастлива, просто от того, Что кто-то ждёт дома, да, именно того. Мне не нужны горы из золотой пыли, Твой силуэт в окне — это то, что мы не забыли. Мир может гореть, мне он не нужен, Мой личный сорт покоя — быть с тобой, быть простуженным. Просто ждёшь дома. Мой личный сорт покоя. Всё остальное — шум. Только ты.