Опять ты смотришь в свой экран, Паша, А у меня внутри бушует шторм. Молчание — вот музыка наша, И это, кажется, наш странный канон. Ты снова мучаешь мой нежный нерв, То холодом, то фразой невпопад. Но я люблю тебя, наверное, сверх, Сам черт не разберет наш этот ад. Паша, ты делаешь мне нервы, ты делаешь мне мозг, Мой личный хаос, мой персональный восторг. Ты не идешь на встречу, ты строишь баррикады, А мне бы просто твой взгляд, мне большего не надо. Паша, ну что за гордый и странный типаж, Ты мой самый больной, самый сладкий мираж. Ну что ты там нашел в своем телефоне? Я говорю — ты будто в другом районе. Опять игнор, опять эта игра, И мы в режиме вечного «вчера». Я злюсь, я бешусь, я хочу хлопнуть дверью, Но в твою нежность, хоть кроху, я верю. Паша, ты делаешь мне нервы, ты делаешь мне мозг, Мой личный хаос, мой персональный восторг. Ты не идешь на встречу, ты строишь баррикады, А мне бы просто твой взгляд, мне большего не надо. Паша, ну что за гордый и странный типаж, Ты мой самый больной, самый сладкий мираж. Я знаю, ты просто боишься тепла, Спрятался в панцирь, забыл про дела. Но я достучусь, я прорву этот лед, Даже если сердце в огне и поет. Паша, ну хватит уже. Просто посмотри на меня. Я же здесь. Я всё еще здесь. Люблю, дурак.