Жил-был художник, чудак и бедняк, В сердце — пожар, в кошельке — лишь пятак. Дом свой продал, холсты раздарил, Весь этот мир он в цветы превратил. Ты — актриса, в холодном шелках, Свет софитов в безумных глазах. Проданы кисти, остыл очаг, Чтобы у окон расцвел этот мрак. Миллион, миллион, миллионов алых роз, Путь к твоему окну из нелепых грез. Кто любил, кто горел, тот до дна допил, Жизнь в лепестки для тебя превратил. Утро ударило в очи зарей, Площадь взорвалась огнем роз алых, злой. Дрожь в твоих пальцах, немой вопрос: Кто этот сумасшедший в мире без слез? Поезд ушел, заметая следы, Пепел любви и горсти воды. Бедный художник стоял под дождем, Больше не властный владеть этим днем. Миллион, миллион, миллионов алых роз, Память о нас, о не сбывшихся грез. Кто любил, кто горел, тот в огне застыл, Жизнь навсегда в лепестки превратил. Площадь пуста. Лишь засохший шип. Он был один. Он был собой. Целый мир в одном саду погиб. Миллион роз. Тишина.