Todos repiten el maldito cliché... "Hay que quemar los barcos para avanzar". Pero, ¿y si yo no lo quemé? ¿Y si tuve que mirar el fuego, sin poder hacer nada, con el agua entre las manos sabiendo que no iba a bastar? Me quedé esperando mi turno en el timón, pero el incendio fue más rápido que mi ambición. En el fondo lo sabía... pesaba demasiado. Ni el viento, ni la marea, ni yo... hubiéramos ganado. Subí a lo alto y nunca vi la tierra, pero de eso nadie habla en su puta guerra. Nadie dice quién lo quema, nadie dice por qué ardió. Yo cuidé tu maldito barco... y como un infierno se encendió. Bajé el ancla, cada tabla rota, y ahora solo queda el humo que flota. Quizás mi error fue querer aceptar que ese barco nunca iba a ser mi hogar. Tienes un puerto lleno de cenizas y madera rota, y yo varado en la orilla, contando cada gota. Cuando el dueño decide prenderle fuego a su piel, no hay Dios que apague el maldito cuartel. Subí a lo alto y nunca vi la tierra, pero de eso nadie habla en su puta guerra. Nadie dice quién lo quema, nadie dice por qué ardió. Yo cuidé tu maldito barco... y como un infierno se encendió. Bajé el ancla, revisé cada tabla rota, y ahora solo queda el humo que flota. Te quemaste con tu barco sabiendo que lo cuidé como mío. Y yo me quemé las manos en tu frío. Las puse en el fuego por ti... directo a las llamas. Sabiendo que soy alérgico al humo, que me asfixia el dolor. Qué terrible fue tu barco. Te hundiste en tu propia fogata. Solo escombros... Y este humo en mis pulmones.