Винтовка остывает на бетонном полу, Я ловлю его тень в прицельный пропил. Он курит у входа, не глядя в золу, Мир стал как бумага, а я — как фитиль. На дистанции взгляда — лишь шаг и секрет, Я жду позывного, которого нет. Я целюсь в небо, где он не увидит, Любовь снайпера — тихий оскал. Он смотрит сквозь меня, как будто ненавидит, Или просто меня не искал. Его шеврон пыльный, мой палец на спуске, Дистанция — верность, обрыв и гранит. Он греет ладони в прокуренной куртке, А сердце моё — не пробитый зенит. Выстрел в пустоту был бы слишком простым, Я прячу признание в гильзах пустых. Он шагает дальше, оставив лишь дым, Среди нас двоих — я не значусь в живых. Я целюсь в небо, где он не увидит, Любовь снайпера — тихий оскал. Он смотрит сквозь меня, как будто ненавидит, Или просто меня не искал. Не искал. Не увидит. Только тишина в прицеле. Пустота.