Сын молится на ковре дрожащими руками. Он в бедности живёт, зажатый между стенами. Мама его успокаивает последними нервами, которые остались. Она бы хотела ему сказать: «Бога нет, сыночек. Лучше поспи...» Но сын уходит. И не вернётся никогда. Он умер от войны. За пустые слова. Бога нет, он в нас разочарован. Он ушёл давно и никогда не вернётся. И мы оставили его в своих сердцах, Как слепые слуги, застрявшие в вечных веках. Он умер на кресте под палящим солнцем, Но об этом никто из нас не пожалел. Он был просто тем, кого веками восхваляли, Тем, кому поклоняться из страха заставляли. И мы ползём на коленях, не зная сами — Стоит ли кто-то за этими небесами? Конечно же нет. Успокойся. Его там нет. Он никогда не приходил на помощь в ответ.