О чём печалится поэт, О том что муза не приходит, И рифмы нет, и слога нет, И настроение уходит. А может муза ни при чём? Ведь ты устал после работы, Бил молотком, крутил ключом, И у тебя одни заботы. Но если в руки взять себя, Расслабиться душой и телом, И написать слова любя, И в рифму скласть их между делом. Опять рождается строка, Рассеяв сумрак над столом, И пишет лёгкая рука, Забыв про тяжесть с молотком. И потекут стихи рекой, Поэт их разумом не пишет, Он пишет их своей рукой, Они от сердца — жаром дышат.