В твоих зрачках застыл неон ночной, Мы пишем код, рисуем почерк свой. Бетонный город плавится от фраз, В метафорах любви, что скрыли нас. Срывается дыхание на вдох, Мир стал другим, как будто кто-то сдох, В старых формах, в схемах пустоты, Теперь остались только я и ты. Любовь — это радио в сгоревшей машине, Мы ищем станцию в немой тишине. Любовь — это ток под кожей неонной, Между свободой и клеткой бездонной. Мы — помехи в эфире, мы — битый пиксель, В этом хаосе каждый наш цикл. Твои ключи на кухонном столе, Как шрамы памяти на сером полотне. Мы отрицали химию молекул, Но стали больше, чем простой сетап веков. Всё, что было «до» — теперь лишь биты, Тёртые файлы, сожженные мосты. Плевать на завтра, на предсказания дат, Когда ты рядом — я иду наугад. Любовь — это радио в сгоревшей машине, Мы ищем станцию в немой тишине. Любовь — это ток под кожей неонной, Между свободой и клеткой бездонной. Мы — помехи в эфире, мы — битый пиксель, В этом хаосе каждый наш цикл. Только ты. Сквозь помехи. Между строк. Любовь — наш единственный игрок.