За окном заметает следы февраль, Мы сидим, докурив до фильтра. На столе запотевшая сталь, И судьба крутит старую кинопленку. В этом мире, где каждый за себя, Где цена слова — медный пятак, Я нашёл тебя, жизнь свою дробя, Просто так, по-братски, без драк. А дружба — это дар, что не купишь в ломбарде, Это свет в конце мутной, проклятой шахты. Разделенный кусок, что горчит на губах, Честный взгляд, что остался в упрямых глазах. Дружба — это дар, береги её, брат, Ведь обратной дороги не будет назад. Сколько раз нас бросало на острый край, Сколько раз предавали «друзья» у стены. Мы не гнали коней, мы не звали рай, Мы лишь были друг другу навеки верны. Пусть в карманах ветра, а на сердце — шрамы, Нам не нужно фальшивых, дешевых огней. Мы прошли через ад, через грязные драмы, Став в разы, до костей, и мудрей, и сильней. Никто не обещал нам сладкого сна, Никто не стелил нам дорог из шелков. Зато мы знаем: в любые времена, Друг — это больше, чем сотни оков. А дружба — это дар, что не купишь в ломбарде, Это свет в конце мутной, проклятой шахты. Разделенный кусок, что горчит на губах, Честный взгляд, что остался в упрямых глазах. Дружба — это дар, береги её, брат, Ведь обратной дороги не будет назад. Береги, брат. Это дар. Настоящий. Тишина.