Времён былых сухая пыль, Клубится тихо по углам, И старый мир, седая стынь, Скользит по выцветшим листам. Но стоит ветру зашуметь, Труха взлетает, как виденье. Былое просится в наш день, Даруя памяти мгновенье. В шкафу следы былого счастья, На дне шкатулки медный ключ, А за стеной шумит ненастье, Роняя капли с тёмных туч. И кажется, что скрипнет скоро, Пол под знакомою ногой, Но только пепел над фарфором, Съедает света луч смурной. В пустом буфете стынет чашка, На стенке выцветший пейзаж, А за окном рыдает пашня, Храня полей златых мираж. На кресле плед, забытый летом, Под ним остывший запах трав, И дом наполнен тусклым светом, Который всё укрыл, смешав. Я прикоснусь к знакомой ручке, И скрипнет память в тишине, И прошлое, как луч из тучи, На миг приблизится ко мне. В шкафу следы былого счастья, На дне шкатулки медный ключ, А за стеной шумит ненастье, Роняя капли с тёмных туч. И кажется, что скрипнет скоро, Пол под знакомою ногой, Но только пепел над фарфором, Съедает света луч смурной. За рамой дикий виноград, И колея дороги чёрной. Над коей вьется чей-то взгляд, Задумчивый и непокорный. Как только вечер гасит свет, И тишина ложится рядом. Былого нет — и всё же нет Его забвения за взглядом. А время, медленно дыша, Зажжёт над крышей свет багровый, И память тронет душу так, Как ветер колокол пудовый. Как колокол пудовый...