Ключи от двери, где я никогда не жил, В кармане жгут, как кусок раскаленной стали. Я помню запах тех выдуманных чернил, И лица тех, кого при мне не называли. Это чужая жизнь, в которую я забрел, Билет в один конец на поезд, что не прибыл. Я выпил горечь, но это был не мой стол, Я проиграл всё то, чего я сам не выбрал. Там зеркала хранят чужие отражения, И по щеке течет не мой, а чей-то страх. Сгорели к черту все мои предстаавления, Оставив только пыль на выжженных губах. Это не бред, это просто пустота, Где нет меня, где всё уже размыто. Закрыта на замок пустая высота, И та судьба, что мною не была открыта. Это чужая жизнь, в которую я забрел, Билет в один конец на поезд, что не прибыл. Я выпил горечь, но это был не мой стол, Я проиграл всё то, чего я сам не выбрал. Чья-то чужая жизнь... Жизнь, которой не было. Просто тень в окне. Ничего нет. Ничего.