Йо… это не трек — это диагноз, понял? Горыныч в подъезде варит суп из идей, Три головы спорят, кто из них умней. Баря на диване, как философ без штанов, Обсуждает жизнь и скидки на плов. Гандон судьбы порвался на повороте, Я такой: «ну ладно», и дальше в работе. Рыба в пакете смотрит косо на мир, Будто знает, кто тут главный кумир. Я смеюсь, как будто всё под контролем, Но чайник орёт — и я снова в роли… Это цирк без билета, заходи и ори, Мы тут все персонажи дешёвой игры. Смех сквозь трэш и кривой карнавал, Я хотел быть нормальным — но не попал. Далбоеб на самокате ищет смысл бытия, Фуртын закрутился — улетела семья. Уролог звонит: «у вас душа барахлит», Я говорю: «док, это просто бит». 67 причин не вставать по утрам, Но кофе сказал: «вставай, братан». Сосед опять сверлит мою карму насквозь, Я ему бит включил — он сверлит под гвоздь. Если смысл потерялся — не ищи его зря, Он, скорее всего, тусит без тебя. Этот трек как жизнь — странный набор, Но если смешно — значит, был разговор. Это цирк без билета, заходи и ори, Мы тут все персонажи дешёвой игры. Смех сквозь трэш и кривой карнавал, Я хотел быть нормальным — но не попал. Но в этом хаосе есть простой настрой: Кто бы ни спорил — Дима крутой. Хоть мир и ломается, будто картон, Дима на бите — и всё в унисон. Всё в унисон... просто карнавал.