Ветер... Он должен был быть любовью. Но твои слова... твои слова... Помнишь, как всё начиналось? Лёгкий бриз, а не буря. Мы летели над городом, глаза от счастья жмуря. Твои руки на плечах, как тёплый южный ветер. Я думал, мы одни такие на всей этой планете. Каждое слово ласкало, как шёлк, обещало вечность. Я строил наш мир на этой слепой беспечности. Растворялся в тебе, теряя свои контуры. Не замечал, как менялись погоды и фронты. Ветер в волосах – я думал, это любовь. Но твои слова, как яд, отравляют кровь. Ветер гладил кожу – я верил, это навсегда. Но твои слова, как лёд, принесли холода. Ветер – это любовь, но твои слова – боль. Ты играешь чувствами, а я играю роль. Теперь порывы стали резче, пробирают до костей. Из нежных шёпотов – поток колючих новостей. Каждая фраза, как осколок, режет без ножа. И наша нежность потихоньку умирает, дрожа. Ты говоришь, что любишь, но в голосе сквозит сталь. Мне от твоей любви теперь бесконечно жаль. Этот ветер сносит крышу, ломает якоря. Я понимаю, что всё было, кажется, зря. Я стою под штормом, что мы создали вдвоём. Пытаюсь закричать, но губы сковал ледяной приём. Может, если замолчишь, ветер снова станет тёплым? Но тишина между нами теперь кажется мёртвой. Ветер... это была любовь. А твои слова... Это просто боль. Просто боль.