Романовский двор, где тени сплелись в узлы, Здесь диагнозы пишут на стенах сырой золы. Ремонт души, реставрация рваных дней, Мы ищем свет в глубине этих серых путей. Шанги, дворики, норы железных дорог, Жизнь — это странный, запутанный наш диалог. Восемь мелодий, восемь путей для души, Слушай, как город шепчет: «Дыши, не спеши». Среди лиц, среди масок и вечных дождей, Мы строим мосты из забытых и честных людей. Магия слов, интонаций немой перебор, Город ведёт свой бесконечный, но важный дозор. Железные трубы, как вены в осадках времён, Здесь каждый прохожий — в свои же пути влюблён. Не рок, не метро, а просто течение строк, Где руки важнее, чем то, что ты сделать не смог. Главы регионов меняются, словно листва, А в двориках тихо звучат золотые слова. Антидепрессант — это просто тепло твоих рук, Сквозь шум городов и тяжёлый, привычный звук. Росток пробивается там, где асфальт был седым, Мы все здесь пройдём, превращаясь в вечерний дым. Восемь мелодий, восемь путей для души, Слушай, как город шепчет: «Дыши, не спеши». Среди лиц, среди масок и вечных дождей, Мы строим мосты из забытых и честных людей. Магия слов, интонаций немой перебор, Город ведёт свой бесконечный, но важный дозор. Смотри, как рассвет заливает наш серый гранит. Всё, что мы создали, в памяти сердца хранит. Ремонт... реставрация... жизнь. Просто живи.