За старым столом, где с годами потерто вино, Мы вспомним друзей, с кем теперь нам не быть заодно. Контрабас в тишине тянет низкий, усталый мотив, О том, как летит наша жизнь, все преграды свалив. Счастье — это не блеск, а тепло обветренных рук, И тихий, надежный, проверенный временем звук. Мой сын, посмотри, как горит этот вечер в огне, Любовь — это выбор, что светит в бездонной броне. Семья — это берег, где шторм превращается в сон, Где каждый из нас в этот хрупкий порядок влюблен. Друзья разлетелись, как искры от старых углей, Но память хранит их тепло в суете наших дней. Ты вырастешь, сын, и узнаешь, как время крадет, Но в сердце останется свет, и он нас донесет. Не бойтесь ошибок, не бойтесь потери путей, Ведь счастье слагается из тысячи мелочей. Из смеха в прихожей, из утренних бликов в окне, Из преданных взглядов, что светят в ночной глубине. Мой сын, посмотри, как горит этот вечер в огне, Любовь — это выбор, что светит в бездонной броне. Семья — это берег, где шторм превращается в сон, Где каждый из нас в этот хрупкий порядок влюблен. А завтра рассвет. И мы снова здесь. Счастье — просто быть. Все, что нужно, уже здесь.