Глядит на меня с портрета, Совсем молодой паренёк, Который не снял свой крестик, Тем душу свою сберёг! Его привезли на заставу, Приказ был её охранять, Ждала там его подстава, И некогда было стрелять. Попал он в глубокую яму, В цепи сдержали его, И резали его и кололи, Но он не сказал ни чего. В лице он держал улыбку, А крестик блестел на груди, И злые горные волки, Рвали его на куски! Теперь говорят на гражданке: Да пусть бы он снял свой КРЕСТ, Вернулся б домой здоровым, и сел бы на свой насест Которые так говорите, Увы таких большинство, КРЕСТА на груди у вас нету, Святого там нет ничего. И песня моя не про этих, Продажных поганых соплей. А тех кто в души нам светит! И нам теплее на ней!