Вечер стекает по шторам, как олово вязкое. Мы делим тишину на двоих, на осколки неясные. В твоем бокале дрожит отражение города, А мне бы согреться, ведь здесь нестерпимо холодно. Любовь — это джаз, что играет на нервах струнами, Между фальшивых нот и рассветами лунными. Это хрип саксофона в прокуренной комнате, То, что мы пишем, пока вы чего-то не помните. Ты смотришь сквозь время, не видя моих откровений, Мы словно аккорды в потоке случайных движений. Кофе остыл, и слова превращаются в пепел, Я был твоим светом, а стал — лишь невнятною тенью. К черту гармонию, если в ней нет резонанса! Я ставлю на кон остатки последнего шанса. Ритм ускоряется, пульс бьет по клавишам гулко, Мы потерялись в тумане, в забытых переулках. Любовь — это джаз, что играет на нервах струнами, Между фальшивых нот и рассветами лунными. Это хрип саксофона в прокуренной комнате, То, что мы пишем, пока вы чего-то не помните. Лишь эхо в ночи. Джаз догорает. Любовь... она просто затихает.